Welche Geschichte zuerst? Das Buch erzählt nämlich weitgehend ein – und dieselbe Geschichte, einmal aus der Perspektive des elfjährigen Mädchens Rifka (als Ich-Erzählung), einmal aus der Perspektive des Jungen Moritz (als personale Erzählung). Beide landen sie im Krankenhaus, Rifka, weil sie von Flecken übersät ist, eine Schuppenhaut hat, Moritz, weil er von entsetzlichem Kopfweh geplagt ist. Sie sind durch einen Vorhang voneinander getrennt, können einander nicht sehen, und Rifka verleiht sich ein prinzessinnenhaftes Aussehen und beginnt, Moritz von der Nordwindhexe (metaphorisch für die Bedrohung) zu erzählen; so glaubwürdig zu erzählen, dass Moritz sie ebenfalls sieht, seine Angst aber besiegt.

Mit wenigen Erzählstrichen erfahren wir auch vom familiären Hintergrund der Kinder. Rifka, deren Eltern angeblich seit jeher auf Reisen sind, lebt bei ihrem Uhrmacher-Onkel Gol. Und Moritz, dessen Eltern geschieden sind, wird nur ungeduldig von einer Mutter umsorgt, der offensichtlich ihre Pflanzen wichtiger sind als ihr Kind.

Die Kinder geben einander Trost und Kraft – bis Rifka eines Tages verschwunden ist. Alles, was Moritz von ihr mit nach Hause nehmen kann, sind die Geschichten von der Nordwindhexe, ein kleiner Kaktus und seine Erinnerungen.

Das ist alles schlicht und durchaus berührend erzählt, geht subtil mit dem Tod des Mädchens um, zeigt, wie eine flüchtige Begegnung unser Leben positiv beeinflussen kann. Wenn das Buch als Taschenbuch vorliegt, kann man es durchaus als Klassenlektüre in Erwägung ziehen, nicht zuletzt wegen des erzählerischen Kunstgriffs. Ich habe übrigens mit Rifkas Geschichte begonnen…